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Debra croisa le regard du chauffeur dans le rétroviseur. Il la surprit et se fixa sur la route. À présent, la camionnette descendait une route qui menait au bord de l’eau. Debra pensa tout d’abord que le Dr Haut essayait de les faire venir à Ground Zéro – chose qu’elle avait refusé de faire, qu’il lui serve ou pas son laïus sur les yeux dans les yeux, etc. Elle n’était pas en état pour le moment.

Debra fixa le mobile dans sa main. Depuis le matin du 11 Septembre, il ne la quittait plus. Il avait été son dernier lien avec Jeffrey, qui s’était efforcé de l’apaiser en lui disant qu’il allait aux Twin Towers sauver qui il pourrait, qu’elle ne devait pas s’inquiéter, que le pire était passé et qu’il l’appellerait dès que possible. « Mais là, je dois y aller, chérie. »

Chérie, le dernier mot qu’elle l’avait entendu prononcer.

Alors que les tours s’écroulaient, Debra s’était cramponnée à son téléphone, priant le ciel pour que Jeffrey ait pu sortir avant qu’il soit trop tard. Elle avait attendu son coup de fil – et même pendant les jours et les semaines suivantes. Elle savait maintenant que c’était idiot, mais elle s’était juré de ne plus se séparer du mobile.

Et elle en était bien contente à présent, car ce chauffeur était vraiment bizarre. Le pont se dressait au-dessus d’eux. C’était une jolie vue qui figurait dans beaucoup de films, mais, là, cela la terrifiait. Le Dr Haut ne les aurait fait venir ici pour rien au monde. Quelque chose clochait.

Le type qui lui avait parlé tout à l’heure n’avait-il pas dit qu’il était du FBI ?

Peu importait. Elle rappela. Entendit la tonalité, puis une voix grésilla :

— Madame Scott ?

Elle se racla la gorge et demanda à la cantonade :

— Pourquoi le Dr Haut voudrait-il nous retrouver sous le pont de Brooklyn ? Quelqu’un a une idée ?

Le chauffeur ne releva pas. Il tendit la main vers les réglages de la climatisation puis porta la main à son visage. Qu’est-ce qu’il fichait ?

— Il fait un peu chaud, là-dedans, dit-il d’une voix étouffée. Je vais nous rafraîchir un peu, le temps que nous attendions le Dr Haut.

Un brouillard froid jaillit des nombreuses bouches de ventilation. Il avait un vague parfum d’amandes amères.

— Madame Scott, vous êtes là ?

Plein de pensées traversèrent l’esprit de Mme Scott. L’étrangeté de cette sortie impromptue. Le type au téléphone qui disait être du FBI. Jeffrey. Chérie. Les amandes. Mais elle oublia tout, car l’air était comme épais et sirupeux, et brusquement elle se sentit prise d’une irrépressible envie de dormir.